Contefil
Le temps d’un peu
Un amour qui offre un vol de papillons sur la fleur de l’âme
La buée des premières larmes dans nos yeux semblable à la terre brouillée de pétales
Il n’y a pas de lendemains qui chantent. Il n’y a que des aujourd’hui qui bruissent
La majestueuse insignifiance du monde
Donner à voir la phrase intérieure, la phrase sans mots
Ils regardaient l’abîme obscur des énigmes de la vie
J’apprends à nouer une amitié avec le temps
Quizá, quizá tienen razón las días laborables
Ecouter le mouvement éternel des étoiles
Dessiner les moments qui bout à bout font la vie
Une façon d’être au monde
Ce n’est pas en allant droit au but que l’on trouve la vie, mais dans les détours
L’ombre du monde
Nuit, désespoir et pierrerie
Le cauchemar qui se cache derrière les paupières du rêve
Méfiez-vous des roses noires, il en sort une langueur épuisante et l’on en meurt
S’apitoie avec la lune du triste destin des hommes
L’ardeur inentamée du désespoir
De ces longs silences qui précèdent la nuit
Foudroyé, réveillé par son propre orage
Il y a des rires de différentes couleurs
La tragédie de l’homme qui n’était pas fait pour la tragédie, c’est la tragédie de tout homme
Te rappelles-tu le gris étrange de la lumière
Et dans votre coeur les rêves qui errent
Depuis toujours tout ce qui était définitif lui paraissait inquiétant
Chercheur d’écume
Elles voguaient onduleusement sur l’arc-en-ciel de la vie
Il est toujours important d’être correctement costumé, quelle que soit la scène
La réalité n’existe que si nous sommes capables de la rêver
Il avait fait son lit dans les superlatifs
Il n’y a pas de fatalité, il faut rêver
On n’est jamais qu’un récit
Somnambules, dans l’encens doré de la brume
L’aube qui déferlait comme une vague sur la ville les noyait tous
Un révolté, qu’un révolté, un seul, mais un au moins, hurle donc à grands cris d’écarlate
Et c’est ainsi qu’elle errait sur les hauteurs de sa vie sans trouver son chemin
Tu sèmes les syllabes pour récolter des étoiles
Nos regards échangés pour être consolés
Je suis quelqu’un qui est censé être moi
À propos
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Contefil
Le temps d’un peu
Un amour qui offre un vol de papillons sur la fleur de l’âme
La buée des premières larmes dans nos yeux semblable à la terre brouillée de pétales
Il n’y a pas de lendemains qui chantent. Il n’y a que des aujourd’hui qui bruissent
La majestueuse insignifiance du monde
Donner à voir la phrase intérieure, la phrase sans mots
Ils regardaient l’abîme obscur des énigmes de la vie
J’apprends à nouer une amitié avec le temps
Quizá, quizá tienen razón las días laborables
Ecouter le mouvement éternel des étoiles
Dessiner les moments qui bout à bout font la vie
Une façon d’être au monde
Ce n’est pas en allant droit au but que l’on trouve la vie, mais dans les détours
L’ombre du monde
Nuit, désespoir et pierrerie
Le cauchemar qui se cache derrière les paupières du rêve
Méfiez-vous des roses noires, il en sort une langueur épuisante et l’on en meurt
S’apitoie avec la lune du triste destin des hommes
L’ardeur inentamée du désespoir
De ces longs silences qui précèdent la nuit
Foudroyé, réveillé par son propre orage
Il y a des rires de différentes couleurs
La tragédie de l’homme qui n’était pas fait pour la tragédie, c’est la tragédie de tout homme
Te rappelles-tu le gris étrange de la lumière
Et dans votre coeur les rêves qui errent
Depuis toujours tout ce qui était définitif lui paraissait inquiétant
Chercheur d’écume
Elles voguaient onduleusement sur l’arc-en-ciel de la vie
Il est toujours important d’être correctement costumé, quelle que soit la scène
La réalité n’existe que si nous sommes capables de la rêver
Il avait fait son lit dans les superlatifs
Il n’y a pas de fatalité, il faut rêver
On n’est jamais qu’un récit
Somnambules, dans l’encens doré de la brume
L’aube qui déferlait comme une vague sur la ville les noyait tous
Un révolté, qu’un révolté, un seul, mais un au moins, hurle donc à grands cris d’écarlate
Et c’est ainsi qu’elle errait sur les hauteurs de sa vie sans trouver son chemin
Tu sèmes les syllabes pour récolter des étoiles
Nos regards échangés pour être consolés
Je suis quelqu’un qui est censé être moi
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Nuit, désespoir et pierrerie
Stéphane Mallarmé
« La Porte de bronze », Germaine Richier
